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Sir Mc Wilk Greysh from Loch Como
Il lago di Como, eccolo. Non guardare me, ma il lago. Sai?, quello famoso in tutto il mondo. Non c’è verso. Del lago, proprio non ne vuole sapere. Mi guarda sorpreso, si dimentica in un secondo di me, gioca coi fili d’erba e ad un tratto mi guarda. Chi sei? Lo sento il suo sguardo penetrarmi. Sto per rispondergli, lui inizia a correre come un pazzo sul prato, si contorce su se stesso tarantolato. Entra in un loop. Effermati! No, balla la sua pizzica in salsa lariana.
Si ferma di colpo, scala il monte Everest del muretto e mi guarda con la stessa espressione, con la stessa domanda inquietante. Chi sei? Prendo il respiro, lo guardo e lui infila la zampa tra le fessure della pietra, dimenticandomi per la trecentesima volta. Adesso deve estrarre la spada dalla roccia, catturare il drago del Loch Como, leccarsi la zampa, ballare il Bolero di Ravel…
Ci rinuncio. Adesso lo sedo. Lo curarizzo. Gli punto l’obiettivo, chi sei? È il pesce Nemo che non si ricorda ad un microsecondo dall’ultimo sguardo. Lo afferro. Inizia a divincolarsi, a ruggire con un flebile miagolio. Mi metto a ridere, forte, come uno scemo. Proprio tonto! Lo lascio libero e si sente già come il Russell Crowe dopo aver decimato le belve feroci al Colosseo.
Zampetta e saltella. Mi afferra la gamba. Deve essergli sfuggita una belva feroce. Mi inginocchio davanti a lui. E si blocca. Ma mi sembra di averlo visto ma non mi ricordo quando. Ci rinuncio. Passiamo dieci minuti nel prato verde sui monti lariani e ad un certo punto schiatta di punto in bianco. Chiude gli occhi e inizia a dormire.
Lo afferro, lo raccolgo avvolto nella salvietta come una sindone. Non oppone resistenza. È plastico, assume le posizioni della mia mano. Deve essere stata una battaglia infinita. Il guerriero si riposa sul palmo della mano, con la testa a ciondoloni. Lo sbaciucchio. Sento il suo respiro impercettibile. Metto un dito sulla punta del naso. Apre mezzo occhietto, mi lecca e sprofonda in un sonno theta.
Chi sono… Ormai questa domanda persa tra le sinapsi non sfonda la barriera ematoencefalica. Me lo metto all’interno della felpa. Il guerriero deve essere protetto dal freddo. So che sarà un cammino lungo, e che mi guarderà con quello sguardo vacuo ma intanto è al riparo tra le piege della trippa e il trama del cotone che gli oscura il cielo.
Lo adagio sul sedile e riparto. La strada è lunga e lui è lì a portata di braccio. Una carezza ogni tanto gliela passo sul pelo arrufato. È appiattito. Forse per la prossima ora, sono libero dal suo sguardo inquisitore e dalla sua unica domanda…
Alla prossima, Sir Mc Wilk Greysh from Loch Como…
